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    Je me couche dans la poussière, les yeux fermés La nuit sera totale, tant que l'aube Et le grand jour de ta chair Ne passeront pas au-dessus de moi Comme un vol de soleils.    Alain Borne

Il y a des poèmes qui ne se nourrissent ni de roses ni d'oiseaux, qui ne boivent pas la rosée des fleurs, qui ne se penchent pas sur la source, qui n'aiment pas les jeunes filles à l'instant du bourgeon. Ils ont un visage dur et une odeur d'hiver qui dédaignerait la neige. Ils parlent de chevaux, de labours, d'humbles herbes, d'enfants sans jouets. L'amour y semble caché...