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      Chez les arbres l'encre est une maladie, un suintement à la base du tronc, d'où s'écoulent des filaments obscurs. L'arbre meurt. La nuit aussi remonte sur les vitres, le jour dévasté ressemble aux ruines d'une âme surprise par le temps.   Il faut rejouer l'enfance, courir avec ce chien immortel jusqu'au bout du champ, hésiter devant la barrière de bois, l'inaccessible de quelques secondes. Il faut regarder l'Ouvert, fidèle et nu, qui attend qu'on franchisse encore la...