Mauvais sang

 

 

Marions-nous

et ensemble

perpétuons la solitude

d'où je viens.

Les journées

attendent

les métastases.

C'est ta main

suivant

mes balafres

qui arrive au bout

de la route.

Rengaine tendre...

des kilomètres

de mauvais sang.

 

Balbino

Evangiles sauvages

Evangiles sauvages

 

 

J'aime les bibliothécaires

Ceux qui glissent contre un  Bonnefoy un peu jauni

des évangiles sauvages à la tranche rouge sang

 

Je suis là

peinant dans la trace

d'un autre

erratique.

demi-dieu

inventé

dans les combles

d'un bordel

de bons  sentiments.

Il s'est passé des choses

que ma morale réprouve.

Puis c'est passé...

C'est le seul suicidé de ma paroisse

qui

m'ait dit:

"Surtout !

Survis!"

Une croix

d'eau bénite

une prière à Marie

prés de moi un calibre.

Je ne le prendrai pas

je le laisse

comme moi

presque vide.

 

Balbino

 

Evangiles sauvages . Editions Naïve

 

Ils sont deux

 

 

 

 

Ils sont deux

Serrés dans un fou rire

Aux dernières loges du bus

Je ne dirai rien de leurs visages

Rien de leurs vêtements

Tout pourrait tomber à l’instant de leur rire

Sur le plancher du bus

Leurs peaux leurs cheveux

Ne resterait que le geste du garçon

Une plume d’oiseau entre les doigts

Et ces mots vers moi

« Vous la voulez ? »

Tenir jusqu’au terminus

La flamme de ces deux-là

Entre mes mains

 Paola Pigani

Je n’ai pas été Don Quichotte

 

 

 

Déprécation

Je n’ai pas été Don Quichotte,
je n’ai redressé aucun tort
(même si parfois
les forçats m’ont jeté des pierres)
mais je veux,
comme lui, mourir les yeux ouverts.
Mourir
en sachant que mourir c’est revenir
là où nous ne savons pas,
là où,
sans espérance, nous attendons.
Mourir
réconcilié avec les trois temps
et les cinq directions,
l’âme
- ou ce qu’ainsi nous appelons -
devenue une transparence.
Je demande
non l’illumination :
ouvrir les yeux,
regarder, toucher le monde
avec un regard de soleil qui se retire ;
je demande à être la quiétude du vertige,
la conscience du temps
la durée à peine d’un battement de paupière
de l’âme assiégée (…)
je demande à être bref scintillement,
soudaine fixité d’un reflet
sur la houle de cette heure-là :
mémoire et oubli,
à la fin,
une même clarté instantanée.

Octavio Paz

In L’Arbre parle

 

Par ces jours d’hiver ...

 

 

 

Par ces jours d’hiver où peu de choses brillent,

Le feu lointain d’une lampe dans la pénombre

De l’aube humide et froide, et cette heure

Seule vous est allouée, rapide,

Vif argent entre les doigts gourds de sommeil,

Nul ne sait où passent ces journées

Et cependant ce sont elles sans nul doute

Qui nourrissent le printemps lointain

Et cahotent comme la locomotive dans le tunnel

Vers la bouche entrouverte du jour.

 

Paul de Roux

Au jour le jour. Editions Le temps qu’il fait