Le coeur des mortels

 

 

 

 

Les mots tombent sur la page d’encre en une fine pluie de paroles resserrées qui semblent traduire le plus ordinaire des jours.

Paysages urbains, instants fixés dans leur singularité, rêveries permises, ciels et sols mêlés, tout ici se reflète dans l’œil aiguisé de la narratrice ou dans l’objectif, réservé, du photographe.

On ne touche pas, on effleure. On n’affirme pas, on suggère. Ce livre propose les choix poétiques de deux regards complices. La tendresse et la fragilité humaines sont, de nouveau, à l’ordre du jour.

 

Editions La passe du vent

 

 

Des pics d'aluminium aux pics d'or

 

 Une histoire de mobilier urbain ...

https://twitter.com/Abbe_Pierre/status/1093545296611737600

 

 

 

Pas plus que tes hardes
Tu ne pourras t’étendre sur un banc au design parfait
Conçu pour un corps assis
Ou plié en deux
Les pigeons c’est pareil
Entre les projecteurs et les pics d’aluminium
Ils en perdent leurs plumes
T’allonger au ras de la rue
Tu ne pourras pas non plus
Ne te reste qu’un lit de rivière
À remonter dans ta mémoire

 

 Paola Pigani

 

Le coeur des mortels Editions La passe du vent, à paraitre en mars 2019

 

 

Une nuit jamais totale

 

in  attesa di vedervi

 

j'embrasse mes proches comme j'embrasse la douleur

avec les sanglots retenus avec les sanglots libérés

je pose une main sous ta gorge

je m'entends dire touchez- la

ici

sa peau fine d'enfant

incroyablement douce encore

en ce lieu  du corps  qui n'a pas souffert

que  le soleil n'a pas abimé

un seuil clair avant le cou, avant le visage, avant la bouche, avant les yeux

un seuil avant  l'autre naissance

j'impose encore mes deux mains sur ce commencement de statue

plus aucun battement de sang

de paupière

d'impatience

plus que le vent, le froid qui flagellent les dernières heures de janvier

je relis tes derniers mots écrits d'une main tremblée

comme tu le faisais pour chaque lettre au brouillon

avec le souci de bien écrire en italien comme en français

in attesa di vedervi

plus tard je suis saisie face à  La nuit étoilée, une reproduction de Millet

je l'envoie à mes sœurs 

la nuit n'est pas totale

le vide n'est pas total

la nuit n'est pas que nuit

le vide n'est pas que vide

me revient cette chanson de Jonasz

les mauvais chagrins d'hier

les orties dans les fougères

quand on s'aime

ils nous aiment aussi

 

Dans mon roman à paraitre en mars les fils d'orties ont  déjà tissé  un manteau de chagrin  et d'amour pour franchir le dernier gué de  l'enfance sauvage.

Merci pour tous vos messages,  vos  paroles et votre présence  vraies, de prés ou de loin, merci pour les fleurs, les petites lumières et les silences partagés.

 

 

Ma neige- reine

 

Ines Roman Pigani nous a quitté ce trente janvier deux mille dix neuf

 

 

 

 

 

 

 

mes yeux ne voient plus très clair

il neige des soupçons de roses sur ton visage

il neige une peine de pluie glacée

sur ta gorge, autour des tempes,  ta peau devient   silence

tu m'as donné la première part de ce monde vivant

tu me donneras la dernière

 

Un signe vers Claude Chalaguier

 

Claude Chalaguier nous a quitté ce dimanche 20 janvier 2019.

 Auteur  entre autres de Travail Culture et Handicap, Éditions Bayard, Fernand Deligny, 50 ans d'asile, Éditions Erès, il était trés engagé  sur les questions de  société inclusive.

J'ai eu le privilège de faire sa connaissance en 2007 alors qu'il était un collaborateur passionné de  la revue Le croquant avec Michel Cornaton, son fondateur.

Directeur artistique et metteur en scène du groupe de théâtre Signes , il m'avait fait l'honnneur de me demander à participer à la rédaction d'un livre retraçant l'expérience de Signes  Une aussi longue étreinte avec le théâtre .   

 Je voudrais    partager ma tristesse avec celles et ceux qui ont eu la chance de vivre ou de travailler avec lui et l' image d'un homme dans toute l'énergie de sa générosité , la main sur le coeur.

 

 

Claude Chalaguier,

Lyon le 24 juin 2008

©paolapigani

 

 

 

 Ouvrez les portes de la représentation. Claude Chalaguier, le metteur en scène, fait acte avec des mots et des sons. Il fait silence avec des lumières. Il fait mouche sur les planches. Les gestes, et la présence des comédiens, portent une densité où se donne à entendre la voûte crépusculaire d’un songe où nous pouvons poser les pieds. 

Joël Clerget

Les réalisations, la créativité, l'engagement humaniste de Claude ont toujours forcé mon admiration. Jusqu’au bout, il est resté très attaché à Reliance, le Collectif créé ensemble. 
Je lui dois beaucoup. C'est un frère s’en va. Il nous manquera beaucoup ! 

Charles Gardou
Anthropologue , professeur à l'Université Lumière Lyon 2

 

 

 Il était un homme de théâtre au coeur gros comme une belle maison, une maison pour tous, les bavards et les mutiques, il leur a appris des gestes élémentaires, des regards qui ne prennent pas la tangente, des contacts corporels qui comptent double et redonnent le sens de l'autre, de son destin et de ses richesses... Qu'il va nous manquer ce grand bonhomme rieur... avec sa magnifique voix, et ses gestes protecteurs. Mais il a mérité son repos,et tous les mercis qui vont pleuvoir demain comme des larmes de neige fondue... porteront où il le voudra sa belle embarcation débordant de tendresse. Sourire plein en temps de paix... retrouvée... Salut l'Artiste !

 

Marie-Thé Peyrin

 

L’homme qui s’est fait signe                                     

 Il y a plus de 10 ans de ça

Maintenant

De mon appel à propos de contre écritures partagées.

La rencontre fut soudaine,

Claude d’un seul homme

Prit son temps,

Le fait est rare

Ni une ni deux

Le voici dans l’atelier

À bras le corps.

Depuis, plus que de l’eau a coulé sous les ponts,

De l’encre aussi

Et bien des larmes retenues.

Papiers et contre écritures, les ogres

Jonas et la tentation de Saint Antoine

Les fables de la Fontaine, les ogres encore

Et puis sourire vide en temps de guerre

Presque tous

Vus et revus avec envie.

Et toujours ces visages

Les expressions de ces acteurs

De ces autres dont on ne le dira pas assez

Qui nous font sortir de notre torpeur.

Bien des langues ont du se délier

Bien des yeux s’écarquiller

Des souffrances s’alléger,

Des blessures se réveiller peut-être aussi.

Le son de l’être

À l’unisson

Un autre univers

Tout ça sur un plateau

À portée de main

Chaleur et humanité

Singulière façon

De nous aimer.

Accepter en retour

Cette reconnaissance de dette,

Pour ce tour de force,

Plutôt trois fois qu’une

Pour ce faire,

Le dire et l’écrire en corps.

Insigne particulier du groupe

Marque indélébile de mon affection effective indéfectible.

 

  Agnan KROICHVILI     

 

Publié in « Une aussi longue étreinte avec le théâtre »

Claude Chalaguier le Groupe Signes : écrits croisés

Ed  L’Harmattan coll le Croquant une vie une œuvre

mars 2010 ISBN : 978-2-296-11467-8

 

Son voyage nocturne

 

 

 

" En mars dernier , j'ai assisté à la crémation de Gabriel au cimetière du Père- Lachaise. Je me suis tenue aux côtés de Marc. Diego était là aussi, vêtu d'un costume sombre qu'il n'a pas du porter souvent.En sortant du funérarium, Marc a dit: " Voilà, je suis orphelin maintenant."Sa peine était immense, mais sa solitude remontait à plus loin que ce jour.

J'ai pensé à la dernière leçon de Jonn.Celle qui portait sur la mort. Pour les Egyptiens, avait-il expliqué,il existait quatre formes de survie. Si le défunt était accompagné de rites efficaces, il pouvait se manifester à travers son bâ, son essence, représenté par un petit oiseau émanant de sa momie, remonter le long du puits funéraire pour s'en aller  voleter dans sa tombe et jouir du monde idéal que les peintres y avaient representé. La deuxième forme de survie était souterraine, aux côtés du dieu Osiris, dans un royaume qui ressemblait à la campagne nilotique, mais une campagne transfigurée où l'on pouvait pêcher des milliers de poissons et chasser des milliers d'oiseaux. La troisième, la plus glorieuse, était solaire. Identifié à l'astre, le défunt traversait dans sa barque le monde des morts pour renaître un jour. Mais , avait ajouté Jonn, il existait une quatrième forme de survie, sur laquelle les textes se montraient peu explicites. La survie au sein de la mère. Elle apparaît parfois sur des sarcophages où figure Nout, la déesse du ciel, dont le corps arqué est accompagné de cette phrase: Ta mère est au-dessus de toi.

(...) parfois, il m'arrive de repenser à cette histoire que m'a racontée Gabriel. La montagne des morts. Les quatre momies, les parents et les enfants, couchés côte à côte dans un creux de la roche. L'envie qu'il a eue de tendre la main.

Peut-être, me dis-je, la vie paraîtrait -elle moins absurde, moins effrayante si nous l'envisagions ainsi. Non comme une petite case temporelle attribuée à chacun, contre les cloisons de laquelle on se heurte pour tenter de trouver un sens si ce n'est une issue. Mais comme une longue chaîne. Ou plutôt un même fil sur lequel, depuis la profondeur des âges, tels des funambules fragiles et obstinés, les uns aprés les autres, nous nous efforçons de tenir debout.

Gabriel a mené sa vie. Moi je mène la mienne. A la lisière entre deux mondes. Celui où le soleil accomplit sa course dans le ciel, dont je goûte la lumière; et celui de son voyage nocturne, dont j'apprivoise la pénombre.

En équilibre."

 

Aline Kiner La vie sur le fil , éditions Liana Levi

 

 

 

 

 

Hier soir , j'ai appris la mort d'Aline Kiner et j'ai relu dans la nuit  La vie sur le fil. Pour la retrouver vivante,  à travers son écriture , ne pas consentir à sa disparition. La dernière fois que j'ai pu partager un verre avec elle , c'était en novembre 2017 juste avant la présentation de son trés beau roman  La nuit des béguines  dans une librairie de Lyon où  elle a laissé le souvenir d'une si belle rencontre  . Elle était une femme et une romancière magnifique. Je partage la tristesse de ses proches et de celles qui l'ont accompagnée chez Liana Levi, notre éditrice.

 

 

 

                                                          

 

                                                            ©sophiebassouls

 

 

Mourir d'aimer

 

 

 

 

 

Le firmament
Accueille les chants

Qui de partout
Montent vers lui.

Il les absorbe
Et les transforme en bleu.

 

Guillevic

 

Nue Rachel

 

 

Une main a taggé Ave, ne reste sur la plaque de la rue que nue Rachel

 

des gens endimanchés  sortent de berlines aux verres fumés,

vont à la noce de l'air et de la terre

 

Le  cimetière est frais sous le pont Caulaincourt

Les talons hauts des femmes peinent sur les pavés

 

Des lèvres rouges ont embrassé le marbre blanc de Madame Du Plessis

 

 Daniel Razoum

la taille de son âme dépasse la dalle noire que je peine à contourner

 

La femme qui pleure est sage prés de sa sœur

 sous un granit constellé d'étoiles mortes

 

Un arbre dans ma ville porte  ces chiffres 240262

 cloués au tronc

comme  ceux d'une naissance

vingt quatre février mille neuf cent soixante deux

Sur chaque  tombe  du cimetière de Montmartre

les dates vont par deux  

le début et la fin

l'éther et le gypse

sauf sur celle de Dalida

 morte le 3 mai 1987

 sait on  si elle est née un jour?

 

Au cimetière ferroviaire de Culoz

je repars pour l'impossible

dans les wagons éclatés

combien de nue Rachel graffées,

 et de soleils désespérés

 dans la cendre du voyage

 

 

Adieu Pedro

 

 

 

 

 

 

 

Tu fabriquais des escarcelles de cuir

A même le trottoir

Je ne t’en ai jamais achetées

Je me disais ça sera pour la prochaine fois

Il y a eu des années de prochaines fois

Devant le bureau de poste

Quand je marchais  au ras de tes grands pieds

Avec mon gros  ventre

Tu me disais Bonjour ma jolie

Mon enfant est né

Tu  es passé aux bracelets et moi aux brassières

Je marchais  toujours au ras de tes grands pieds

Mais avec un landau

Le bébé a grandi

A fait ses premiers pas de citadin

Au ras de tes grands pieds

Il  te regardait avec de grands yeux étonnés

Tu étais l' homme   jamais debout 

Sur ce trottoir, le monde s’était écrasé

Le mien était dans mes entrailles

Avec de nouveau  un ventre énorme  qui passait devant toi

Mon second bébé est né

Entre tes doigts

Il n’y a plus eu que du papier à cigarette, du tabac

Un geste qui partait à vau l’eau avec ces mots

Bonjour ma jolie

Déraison et colère  avaient déjà déposé leur écume

 Dans le bleu navré de tes yeux

Mes enfants ont appris  ton nom

Pedro

Ils t’ont toujours connu

Parfois tu prêtais main forte aux vieilles dames, aux livreurs du quartier

Tu dépliais ton grand corps jusqu’à être utile

Plus tard, mes fils  ont ri de toi

Sur le chemin du collège

Ils te saluaient

Comme on salut le veilleur

D’un parking  vide

Tu ne faisais pas partie des murs

Tu faisais partie du dehors

Un dehors intime

Tu avais fini par entrer dans leur vie

Ce sont ces enfants là qui ont  partagé  la nouvelle

Sur Face book

Ces premiers jours de février 2018

A la mort  venue dans tes bras

Peut-être as-tu dis

Bonjour ma jolie.