D'une folie l'autre

Saint Jean

un vent d'ailleurs fait de juin

un mensonge

je te parle de ce fou qui a massacré

l'horloge astronomique

dans la cathédrale

je te demande

contre qui

contre quoi sa folie

le temps ou Dieu?

Tu ne réponds pas

Je pense à cet autre fou

deux coups de couteau

et de l'acide sulfurique

sur la Danaé de Rembrandt

contre qui

contre quoi?

Je pense à ces vers de Guillevic

écrits alors que tu venais

d'arriver au monde

 

Rêver le temps

devenu corps

Contre toi.

 

Paola Pigani

Homme silence

©paolapigani

Le tout le rien

 

 

Dans la mesure où

nous sommes loin

d'être cendres

Dans la mesure où

le temps encore

nous enlace

Dans la mesure où

me comblent

le tout le rien

je préfère vivre

de peu.

 

Paola Pigani Indovina

Paris ...

©paolapigani

 

à deux pas de la rue Rivoli...

Un' altra grande bellezza

 

©paolapigani

 

Le dernier songe de Jep Gambardella

 

 

 

 

 

Mirko

 

 

 

Lorsque tu m’as parlé de Sandor, je te connaissais à peine. Tu étais entré dans ma vie par un tout petit jour, courbé dans ton exil. Tes mains avaient l’étoffe des baisers violents et des caresses qu’on n’oublie pas. Combien d’aller-retour entre toi et les tiens ? Des chemins perdus, des sommeils acérés. Déjà, tu ne savais plus chanter comme eux. Parler oui, d’une voix altérée qui tremblait en moi comme une promesse étrange. Tu me disais « Dans une caravane, le monde est plus petit, le temps s’accroche aux rideaux. On a froid sans le savoir, on porte plusieurs couches de vêtements. Entre le dehors et le dedans, il n’y a que la différence d’un oiseau. C’est pourquoi notre musique ».


Paola Pigani Extrait de Mirko  roman en cours

Un homme, c’est bien autre chose

 

©kucksynski

 

Parce que tout de même, un homme, c’est bien autre chose que le petit tas de secrets qu’on a cent fois dit. Bien autre chose, en deçà et au-delà de l’histoire qui le concerne, comme un pays sans frontière, et l’horizon ne tient la longe qu’aux yeux.

C’est un pays rêvé quand on ne rêvait pas encore, et c’est le rêve d’un pays qui vous mène quand tout dort, quand on est soi-même endormi. Au réveil, ça vous colle à la peau. Çà vous remplit et ça vous vide tour à tour. La plénitude et le manque, systole, diastole, flux, reflux, qui font aller l’homme comme la mer, d’un bord à l’autre de lui-même.

Parce qu’un poète, c’est toujours un pays qui marche, dressé comme une forêt, et traînant dans sa langue une terre d’exil, un paradis d’échos.

Guy Goffette. Verlaine d’ardoise et de pluie. Gallimard 1996.

Le dur désir de durer

©paolapigani