Un' altra grande bellezza

 

©paolapigani

 

Le dernier songe de Jep Gambardella

 

 

 

 

 

Mirko

 

 

 

Lorsque tu m’as parlé de Sandor, je te connaissais à peine. Tu étais entré dans ma vie par un tout petit jour, courbé dans ton exil. Tes mains avaient l’étoffe des baisers violents et des caresses qu’on n’oublie pas. Combien d’aller-retour entre toi et les tiens ? Des chemins perdus, des sommeils acérés. Déjà, tu ne savais plus chanter comme eux. Parler oui, d’une voix altérée qui tremblait en moi comme une promesse étrange. Tu me disais « Dans une caravane, le monde est plus petit, le temps s’accroche aux rideaux. On a froid sans le savoir, on porte plusieurs couches de vêtements. Entre le dehors et le dedans, il n’y a que la différence d’un oiseau. C’est pourquoi notre musique ».


Paola Pigani Extrait de Mirko  roman en cours

Un homme, c’est bien autre chose

 

©kucksynski

 

Parce que tout de même, un homme, c’est bien autre chose que le petit tas de secrets qu’on a cent fois dit. Bien autre chose, en deçà et au-delà de l’histoire qui le concerne, comme un pays sans frontière, et l’horizon ne tient la longe qu’aux yeux.

C’est un pays rêvé quand on ne rêvait pas encore, et c’est le rêve d’un pays qui vous mène quand tout dort, quand on est soi-même endormi. Au réveil, ça vous colle à la peau. Çà vous remplit et ça vous vide tour à tour. La plénitude et le manque, systole, diastole, flux, reflux, qui font aller l’homme comme la mer, d’un bord à l’autre de lui-même.

Parce qu’un poète, c’est toujours un pays qui marche, dressé comme une forêt, et traînant dans sa langue une terre d’exil, un paradis d’échos.

Guy Goffette. Verlaine d’ardoise et de pluie. Gallimard 1996.

Le dur désir de durer

©paolapigani

La chambre vide

 

 

La chambre vide

 

Le moment où la nuit pénètre le jour

est invisible

comme les deux corps qui s'aiment et s'oublient.

 

De longs silences les traversent

plus musique que la plus pure musique,

un espace pour disparaître et demeurer pourtant.

 

Ils ne savent que l'instant

qui n’en finit pas d’être l'autre,

 

ils ne savent que le sang dans la lenteur des mains,

 

dans la moiteur de l'impossible

le lent éclair qui trace et foudroie leur image.

Jacques Ancet

 

Constellation

 

 

 

Deux  ados

L’un petit jogging bleu

Une bande blanche tout au long de sa jambe

Un écouteur coincé au dessus de l’oreille

Laissant le conduit Open

L’autre plus grand en jean clair

Chacun leur tour

Ils crachent sur le quai

Rame suivante : temps d’attente 4 minutes

C’est dimanche

Leur constellation compte 16 crachats

Ce qui nous en fait 1  toutes les 2 minutes

Multipliés par 2

Paola Pigani