Village people

Sœurs des prés

©paolapigani

  

On dit qu'elles ont bâti un royaume d'herbe

Elles sont parties d'une pierre

Ont tracé tout autour un chemin pour la pluie

Un autre pour la prière

 leurs ombres

  Brodent un arpent de prairie

Ici la bruyère blanche

 La mousse des prés mangent les fils barbelés

 

La maison est posée au milieu des luzernes

 des épilobes

Par le carreau si tu t'approches

Tu peux voir les bols prêts pour la soupe du soir

Les serviettes blanches, les pèlerines

A petits pas le monde se fait se défait

Une pelote de prières sur les genoux

Dans la chapelle du Mazet saint Voy

Une cithare désaltère des pèlerins sans soif

 

 

 

 

 

Prochaine rencontre à Riom

 

LECTURE DE TEXTES extraits de

N’ENTRE PAS DANS MON ÂME AVEC TES CHAUSSURES 

 16 septembre 2018-17 septembre 2018,

Hôtel de Ville

23, rue de l’Hôtel de Ville

63200 Riom, Puy-de-Dôme

 

 à 15:00 Lecture de textes N’entre pas dans mon âme avec tes chaussures ! Lecture dramatisée du roman de Paola Pigani ( éditions Liana Levi) par l’Atelier Théâtral Riomois. L’histoire évoque un épisode souvent oublié de l’histoire française et du peuple tzigane et la lente agonie de ces fils du vent gens de passage. L’auteur essaie de reconstituer pour nous ce que furent leurs vies et leurs angoisses pendant une période tragique de notre histoire.  

 

Frère Jacques

 

 

 

 

Ce portrait m'a été offert     par Joëlle Kuczynski l'année de nos 17 ans à Angoulême

Sans titre de transport 3

©paolapigani

Sans titre de transport 2

Sans titre de transport

©paolapigani

Nue Rachel

 

 

Une main a taggé Ave, ne reste sur la plaque de la rue que nue Rachel

 

des gens endimanchés  sortent de berlines aux verres fumés,

vont à la noce de l'air et de la terre

 

Le  cimetière est frais sous le pont Caulaincourt

Les talons hauts des femmes peinent sur les pavés

 

Des lèvres rouges ont embrassé le marbre blanc de Madame Du Plessis

 

 Daniel Razoum

la taille de son âme dépasse la dalle noire que je peine à contourner

 

La femme qui pleure est sage prés de sa sœur

 sous un granit constellé d'étoiles mortes

 

Un arbre dans ma ville porte  ces chiffres 240262

 cloués au tronc

comme  ceux d'une naissance

vingt quatre février mille neuf cent soixante deux

Sur chaque  tombe  du cimetière de Montmartre

les dates vont par deux  

le début et la fin

l'éther et le gypse

sauf sur celle de Dalida

 morte le 3 mai 1987

 sait on  si elle est née un jour?

 

Au cimetière ferroviaire de Culoz

je repars pour l'impossible

dans les wagons éclatés

combien de nue Rachel graffées,

 et de soleils désespérés

 dans la cendre du voyage