La marche que nous avons choisie

Dans une rue de Villeurbanne, aout 2020 ©paolapigani

 

 

 

 

 

À aucun œil borgne,

de votre Occident ou de votre Orient,

nous ne quémandons

la paix reconnaissance pitié

offrandes amen miséricordieux.

À aucun cannibale,

nous ne quémandons

son sourire d'ogre.

Nul besoin

d'une carte de séjour,

ni d'une carte de travail

ni d'une carte géographique

pour savoir d'où nous venons,

qui nous sommes

et où nous allons.

 

La marche que nous avons choisie

est un aller simple,

un départ vital sans retour

loin de sa mort,

nous ne demandons

aucune carte de crédit

ni de visa pour la vie.

 

Passeurs

rampant avec le cycle saisonnier

des rêves ravaudeurs de déchireurs

et de lisière effilochées

des utopies.

Notre cap est le pays d'outre-pays (...)

 

Hawad, Furigraphie

 

 

Les arceaux de nos jours

 

 

Nous marchions sous les arceaux  de nos jours

des arbres frères n'offraient que des passages étroits

nous apprenions  la patience

franchir  des guets boueux devenait acquiescement

pour l'ombre et le silence

nourriciers de nous mêmes

un verdier, une pie

quelques passereaux messagers

nous laissaient les bras ballants sur le chemin des sources.

 

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Qui amarrait ici?

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Qui amarrait ici?

 

Qui amarre encore ici?

Sinon les décrochés, les écorchés

Les pécheurs

 

Aujourd'hui les amoureux

Ne vont  pas à la ligne

Pour s'embrasser

 

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une forêt sans nom

 

 

 

Nous étions restés immobiles et quiets

Les yeux perdus

Dans la crinière verte

D'une forêt sans nom.

 

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Source

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Où gis-tu secret du monde 

à l'odeur si puissante?

 

Jean Follain

De porte en porte

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Sempre di porta in porta vado,
battuto dalla pioggia o arso dal sole;
d'un tratto porto la mano destra
all'orecchio.
E inaudita mi sembla
la mia voce.

Rainer Maria Rilke

Rencontre

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Rencontre d'un arbre

Venu seul au rendez-vous

Il y a mille ans

 

Hubbert Haddad

Mon roi ferrailleur

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Ton cimetière de bagnoles nourrit l'herbe.
Le pré devient mer de carcasses.
On voyage à cru dans la rouille et les cris.
On brise les rétroviseurs.
Les portières gémissent .
Les banquettes sentent les vieilles saisons,
Le temps qu' on déchire.
Il n'y a ni partance ni délivrance.
Juste des fantômes d'enfant au volant.
Ils font crisser leur rêve .
Sur une route qui n'existe pas.

Extrait d'un recueil inédit ,  à paraître en 2021.

Là-bas

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L'enfance, c'est la clé rouillée que cachent les buis,

celle qui forcerait toutes les serrures.

 

André Hardellet