Le dedans des murs

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Voir le dedans des murs

Ne nous est pas donné.

 

On a beau les casser,

Leur façade est montrée.

 

Bien sur que c'est pareil

Entre nous et dans les murs,

 

Mais voir apaiserait.

 

Guillevic

Charmille

 

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Il voudrait

Entre les grands arbres courir

Avoir l’élan d’une bête

L’aveuglement d’un homme

 

 

Le pèse monde

 

 

 

 

 

 

 

Il traverse la nef des livres

Son bateau ne prend pas l’eau

Seule sa peau

Un parchemin de nuit

Où le fleuve revient

Ses  mains appartiennent à une femme

Sa main droite plutôt

La gauche au geste

Qu’il espère :

Peser le monde

En révérend

Face au  minuscule globe

Retenu à un balancier

Dont on a oublié le nom

Lui et moi.

 

Pour Nimrod

Mobilier urbain

 

 

 

 

 

Pas plus que tes hardes

Tu ne pourras t'étendre sur un banc au design parfait

Conçu pour un corps assis

Ou plié en deux

Les pigeons c'est pareil

Entre les projecteurs  et les pics d'aluminium

Ils en perdent leurs plumes

T’allonger au ras de la rue

Tu ne pourras pas non plus

Ne te reste qu'un lit de rivière

À remonter dans ta mémoire

 

 

Sans titre

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il n'est jamais revenu

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Sous les arceaux

 

 

 

 

Dans les serres

Le soir est descendu tout droit

Chargé  d'odeurs de  framboises

Sous les arceaux et les bâches

Ils ont  laissé leur corps finir l'été

A présent ils boivent lentement

Leur piwa  sur le ponton

Des mobiles-homes  cernés de sapins

On en a taillé quelques uns de plus

Pour que leurs yeux ne s'arrêtent pas

au ras de la forêt

Qui cache les saisonniers Polonais

L'air  doux  comme un vieux chien

sent les saucisses grillées et la poussière du soir

Ils fument une dernière cigarette

Un peu de soleil rouge sous leurs ongles

 

 

Venus des trottoirs

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Du ventre de la terre

 

 

 

 

 

 

©JFGuillermet

 

 

 

Il ne s'appelait pas frère

Il ne s'appelait pas bête

Fils de l'homme peut-être

On ignore  qui a laissé choir sa nacelle

Dans l'herbe folle

C'était la saint Jacques

on lui a donné le nom du jour

Lui est resté le gout du lait de brebis

qu'on lui faisait couler en bouche

Il a grandi Jacques, il a forci

A sept ans il tenait fourche et faux et regardait au loin

tomber les nuages de la robe de Dieu

Écrire il n'a jamais su

 Trop d'eau dans sa tête disait-on

Il lui manque un vendredi

À 17 ans il a voulu porter chasuble

et paroles dans les prés

Un jour, il s'est glissé dans la chapelle

 Les poches pleines d'argile

A craché dans ses mains

A essayé sur la pierre des lettres des bâtons

A dessiné l'enfant inventé de rien

avant la vie après

Frère Jacques né du ventre de la terre

 

 

Pour Jean-François Guillermet

Let it be

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