Le sang des autres

 

 

 

 

Nous nous penchons un peu sur le vide qui nous sépare. Il fonce sur moi, et moi je baisse la tête comme pour qu’il s’y troue. Nous nous soudons encore une fois. Je lève ma lame.

J’attrape un tel coup dans le flanc que la haine me reprend et d’une détente je lui entaille le poignet.

Son sang jaillit. Ma tête tourne et je tombe.

Ils sont partis.

Je n’ai d’autre envie que de me coucher.

Je me traine jusqu’à mon wagon. Je m’étends sur la banquette.

Ma chaussure est mouillée de sang. Je me sens mouillé du côté douloureux.

Je relève la chemise déchirée et trouve la blessure : c’est une fente rouge avec des bords blanchâtres. Le sang coule dans le creux de la hanche, mes mains ne peuvent plus le retenir. Il est beau, il est précieux, et il s’en va.

Et je m’émerveille que de moi qui ai mangé tant de vase, bu tant de pluie, mâché tant de nourritures grises, sorte une substance si rouge.

J’éprouve un contentement grave, parce que quelque chose va commencer pour moi, parce que maintenant je vais vivre ou mourir, et que ce sera également nouveau.

Luc Dietrich  L’apprentissage de la ville

liquide

Sans autre appui

 

 

Qu'êtes vous devenus

Pour moi qui suis perdu

Vivant,sans autre appui

que les sables nocturnes?

 

Jules Supervielle

 

 

 

 

©paolapigani

Estate

 

 

 

 

 

 

 

 

 

©paolapigani

Dune Mosse

 

 

 

 

©paolapigani 

 

 

 

 

 

Zucchero sous le ciel du 29 juin chante mon morceau préféré Dune mosse

Miles Davis dans le cuivre de sa musique et des nuages

 

 

 

 

 

Lumière d'avant

©paolapigani

 

 

 

 

J’aimerais tout oublier et me réveiller face à la lumière d’avant les instants.

 Cioran

 

Les mains négatives

 

 

 

Chère Marguerite Duras à qui je dois la mue nécessaire de mes vingt ans...

Voeux d'anniversaire de Mexico

 

 

 

 

Graciaz Tara et Ella!!!!

Pronto a Chiapas

Des fagots de temps

 

 

 

 

…et chaque escale dans le temps accomplit le voyage entier

Et chaque phrase toutes les phrases passées

Et chaque accent tous les rythmes  qui ont conduit  à cet accent

Et les mots jaillissent sans cesse sans cessation possible

Les années défilent sans digue sans anniversaire

Et pourtant il y a un point qui termine le poème

Il y a un jour qui termine l’année

Nous coupons des morceaux de temps les enveloppons les emballons

Faire des fagots de temps c’est ce que nous appelons le travail…

 

Tomas Segovia