De Sisco à San Francisco

 

J'ai l’humanité qui meurt

et je meurs

je meurs encore

car nous avons plusieurs morts

peut-être même

sommes nous déjà morts

 

Je ne me livre ni ne me délivre

en silence je me voûte

suis-je matière

suis-je lumière

j'habite le mystère

l'univers

et le corps quantique

la vie et la mort

la mort et la vie

je sais

et pourtant

je suis révolté

au poing levé

se lie ma colère

et ma peine

et mes chaines

je voudrais être un caillou

ou un putain d'objet

une grue

ou une bécane

tiens, pourquoi pas une bonne bécane

qui a du couple

une cylindrée

au son qui gronde

et je l'enfourche la moto

et je me lance dans la ville

comme dans le vide

je l'enfourche la moto

et mon corps la voilà ma mort

la voilà

et je meurs

et je rêve que je vis

et je rêve que je vis

et je meurs

 

j'ai tout juste le temps de murmurer

mon nom

 

 

Béatrice Brérot  

De Sisco à Sans Francisco . Editions L'atelier du Hanneton

Camarades

 

 

 

 

 

 

 

©Gilbert Brun

 

Le poète

 

Il a beau plonger sa main dans les ténèbres,

sa main ne noircit jamais. Sa main

est imperméable à la nuit. Quand il s'en ira

(car tous s'en vont un jour), j'imagine qu'il restera

un très doux sourire en ce bas monde,

un sourire qui n'arrêtera pas de dire "oui" et encore "oui"

à tous les espoirs séculaires et démentis.

 

Yannis Ritsos

 

 

D'une gare l'autre 5

©paolapigani

 

 

Il mange du chocolat blanc 

sous la verrière

parle de date à fixer

pour la construction du bâti

du coût de la construction hors fluides

est d'accord pour qu'on oublie

le bénef sur les pizzas

et qu'on ait un meilleur espace de vente

avril est traite sur Paris

le chocolat fond dans  la main droite

de l'homme tout en noir

tendu vers ses objectifs

un peu de rêve gâté entre les doigts

Pour le reflet d'un oiseau

 

 

 

 

C'est une chanson triste

qui reste collée au carreau

de la maison des fous

l'oiseau, la rivière, les galets

portent l’absence entre les murs

On ne sait ce qui se tait de la douleur

ou de la mémoire

C'est à lire, à voir

dans la langue de l'enfant

qui fait de grands signes d'oiseau aux siens.

 

Brigitte Baumié fait partie du syndicat des poètes qui vont mourir un jour. Elle interprète magnifiquement la langue des signes et donne une chance à tous les silences, à la poésie.

 

loin

la vie

laissée sur le pas de la porte

 

les fous sont assis sur les marches

comme des enfants

 

Brigitte Baumié Pour le reflet d'un oiseau Editions Color Gang

 

 

©paolapigani

 

Beau soleil sur nos caveaux futurs

 

©paolapigani

 

 

 

 

 

et vous

lisez-vous autre chose dans les musiques de ce temps

ah beau soleil de nos caveaux futurs

debout en sang et or

en immense fleur des morts

au bout de tous nos horizons

d’homme-blanc-cultivé-hétérosexuel

usés et massacrés

 

Jean Pérol A part et passager Editions de la Différence

Amore

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

©paolapigani

Vivre

©paolapigani

Mordre la poussière du soir

 

 

 rues brisées des bulldozers
 à la verticale des quartiers
 langage coléoptères des répondeurs
 qui rendent fou au milieu des ténèbres
 et palabres dans les cages d’escalier
 araignées du matin jusqu’au soir
 et s’embrassent dans les sous-sols
 route des filles
 battements de tambour du cœur
 chemin  de nuit en face
 bruits de pas sur le gravier
 mordre la poussière du soir
 quand l’incendie au crépuscule
 brûle leurs lèvres

Henri Brosse

Le métier de vivre 2

 

 

 

Avoir écrit quelque chose qui te laisse comme un fusil qui vient de tirer, encore ébranlé et brûlant, vidé de tout toi, où non seulement tu as déchargé tout ce que tu sais de toi-même mais ce que tu soupçonnes et supposes, et les sursauts, les fantômes, l'inconscient - avoir fait cela au prix d'une longue fatigue et d'une longue tension, avec une prudence faite de jours, de tremblements, de brusques découvertes et d'échecs, et en fixant toute sa vie sur ce point - s'apercevoir que tout cela est comme rien si un signe humain, un mot, une présence ne l'accueille pas, ne le réchauffe pas - et mourir de froid - parler dans le désert - être seul nuit et jour comme un mort.

Cesare Pavese Le métier de vivre

Sans titre

 

 

Ignorant quand l'aube viendra,
J'ouvre toutes les portes.

 

 Emily Dickinson