Le repos du poète

 

 

 

Peut-être nos phrases devraient-elles commencer

 Par le mot Où

On partirait d’un lieu

Pour arriver nulle part

En passant par personne

 

Casaluna

 

 

 

J'écris depuis toujours. Depuis cette pierre close. Je me trompe. Depuis  la pierre  me suis  trompé avec l'eau et vos syllabes  dorées. J'écris depuis cet instant-là. De  l’œil penché et de votre corps. Aveuglée pierre close.

J'écris  du miroir  des  pierres  closes. Du  grand orgue béant de roses même de bleus le ciel. Là dessus. Miroir de toutes choses qui renvoie nulle part  de soi. Nous  empêche de voir la  rose. Son lilas d'autres  fleurs. L'éclat  de la mort  prochaine sur les lèvres de la mère qui nous indispose.

Il  n'y a  rien  dans  ce  tombeau. Ni  dans  cette manche  que je tiens  de toi. Les dents  serrées dans l'expression. Sur cet os à ronger. Ce stylo.

 

Casaluna, Joël Bastard, Gallimard 

Un très ancien passé de douceur

 

 

 

contemple le ciel pâle de septembre

et relis encore et toujours cette page de Tchekhov

où glisse comme un nuage lent

la tendresse confuse et mélancolique

garde-toi de pleurer (car tu pleures

en pensée seulement tu pleures comme

passe le nuage impalpable entre les

croisillons de ta fenêtre étroite) regarde

le jour bleu pâle de septembre et regrette

ce jour c'est un très ancien jour

d'un très ancien passé de douceur

de misère de détresse de vague espoir

de solitude à peine douloureuse, va

laisse aller le regret vers le ciel de septembre

 

Jean-Claude Pirotte  Faubourg  Editions Le temps qu'il fait

 

 

Le dedans des murs

©paolapigani

 

 

Voir le dedans des murs

Ne nous est pas donné.

 

On a beau les casser,

Leur façade est montrée.

 

Bien sur que c'est pareil

Entre nous et dans les murs,

 

Mais voir apaiserait.

 

Guillevic

Le pèse monde

 

 

 

 

 

 

 

Il traverse la nef des livres

Son bateau ne prend pas l’eau

Seule sa peau

Un parchemin de nuit

Où le fleuve revient

Ses  mains appartiennent à une femme

Sa main droite plutôt

La gauche au geste

Qu’il espère :

Peser le monde

En révérend

Face au  minuscule globe

Retenu à un balancier

Dont on a oublié le nom

Lui et moi.

 

Pour Nimrod

Mobilier urbain

 

 

 

 

 

Pas plus que tes hardes

Tu ne pourras t'étendre sur un banc au design parfait

Conçu pour un corps assis

Ou plié en deux

Les pigeons c'est pareil

Entre les projecteurs  et les pics d'aluminium

Ils en perdent leurs plumes

T’allonger au ras de la rue

Tu ne pourras pas non plus

Ne te reste qu'un lit de rivière

À remonter dans ta mémoire

 

 

Sous les arceaux

 

 

 

 

Dans les serres

Le soir est descendu tout droit

Chargé  d'odeurs de  framboises

Sous les arceaux et les bâches

Ils ont  laissé leur corps finir l'été

A présent ils boivent lentement

Leur piwa  sur le ponton

Des mobiles-homes  cernés de sapins

On en a taillé quelques uns de plus

Pour que leurs yeux ne s'arrêtent pas

au ras de la forêt

Qui cache les saisonniers Polonais

L'air  doux  comme un vieux chien

sent les saucisses grillées et la poussière du soir

Ils fument une dernière cigarette

Un peu de soleil rouge sous leurs ongles

 

 

Du ventre de la terre

 

 

 

 

 

 

©JFGuillermet

 

 

 

Il ne s'appelait pas frère

Il ne s'appelait pas bête

Fils de l'homme peut-être

On ignore  qui a laissé choir sa nacelle

Dans l'herbe folle

C'était la saint Jacques

on lui a donné le nom du jour

Lui est resté le gout du lait de brebis

qu'on lui faisait couler en bouche

Il a grandi Jacques, il a forci

A sept ans il tenait fourche et faux et regardait au loin

tomber les nuages de la robe de Dieu

Écrire il n'a jamais su

 Trop d'eau dans sa tête disait-on

Il lui manque un vendredi

À 17 ans il a voulu porter chasuble

et paroles dans les prés

Un jour, il s'est glissé dans la chapelle

 Les poches pleines d'argile

A craché dans ses mains

A essayé sur la pierre des lettres des bâtons

A dessiné l'enfant inventé de rien

avant la vie après

Frère Jacques né du ventre de la terre

 

 

Pour Jean-François Guillermet

Quart d'heure

 

 

 

Une pelletée de cris d'enfants

je me pose là 

aujourd'hui

dans ce trou

où il fait chaud et vivant