Le bleu s'est levé

 

 

 

 

 

Le bleu s’est levé dans le coin de la chambre

Personne ne sait où elle ira  chercher la lumière

qui a manqué à son réveil.

Il y a des poèmes

Il y a des poèmes qui ne se nourrissent ni de roses ni d'oiseaux, qui ne boivent pas la rosée des fleurs, qui ne se penchent pas sur la source, qui n'aiment pas les jeunes filles à l'instant du bourgeon.

Ils ont un visage dur et une odeur d'hiver qui dédaignerait la neige.

Ils parlent de chevaux, de labours, d'humbles herbes, d'enfants sans jouets.

L'amour y semble caché mais apparait soudain aux trous de l'étoffe avec son insolent éclat de toujours.

Ils sont avides comme des rustres.Ils ont de grosses mains.Leur rire est triste.Ils grelottent.Ils ont faim.Ils donnent à manger.Le sang coule d'eux, frais, rouge et vite noir, luisant comme un long regard échappé.

Les poèmes qui ne se nourrissent si de roses ni d'oiseaux ont une santé à briser le monde.

Il leur arrive de montrer vraiment l'intérieur du corps qui est rouge et l'intérieur de l'âme qui est noir et vide.

 

Alain Borne

Où j'aime écrire...

©paolapigani

Gibier de média

©paolapigani

 

Une botteleuse suit des rails invisibles

dans les champs de blé rasé

renvoie l'écho d'un train du XIX siècle

à la foret alentour

je longe des tournesols fauchés par le dernier orage

une voiture passe au ralenti

au lieu de me laisser aller à la béance du soir

je deviens gibier de média

victime d'un violeur sur une route de campagne à

l'heure ou tout est possible

même devoir ma survie au croissant de lune

qui vient de se lever au dessus d'une clôture

Le dernier bal

 

 

 

 

Des vieillards lampent leur soupe à la tomate

Cherchent une femme dans le halo du soir

L’un attrape des mouches

En même temps que mon rire

Le vent soulève une nappe

Donne un air de bal aux dernières heures du jour

 

 

Paola Pigani

Soulever plusieurs mondes à la fois

 

 

 

Un poète s’invite dans le réel .

Combien de siècles avant d’en arriver là ?

Un poète s’avance dans le réel sans héroïsme, où un corps s’emballe, se retrouve, en pièces détachées  comme dans:

État des lieux

 ma main gauche est devenue

Autre chose

Sûrement pas grâce à l’aide de ma main droite

Qui s’est envolée depuis longtemps

Dans un pépiement indigne d’un cartoon

Ma main gauche s’est suffisamment transformée

Pour

Peser plus que le reste de mon corps

Soulever plusieurs  mondes à la fois

Dans la plus grande des banalités

 

Apparitions disparitions.

La mort serait-elle magique? Ou le petit clic sur l'ordinateur suffirait-il à éliminer quelqu'un de sa mémoire?

On tourne ainsi autour de ce qui risque de nous engloutir, le futur de ses propres enfants, l'au delà où vont frayer les amis, la rue, notre propre faim...,

Ah ! si toutes les couleurs du monde pouvaient nous permettre de décrypter son énigme ! Le Rouge-vert, le Jaune -sang, les Femmes écarlates... et d'atteindre une improbable Place rouge ...

Un vilain poème inédit de Jean Cocteau

Le serveur s’approche de moi

Me fait gouter une solitude dont il me promet

Monts et merveilles

Bien qu’elle ne soit pas millésimée

Je la juge très correcte

J’opine du chef

Maintenant

C’est au tour des autres convives de l’apprécier

Mais ils ne semblent pas pressés de prendre

Part au banquet.

Relire Up date, Jaune sang, la carcasse du Gourou, Jeudi, un vilain poème, l'antépénultième poème...

Croire au poète qui ne ment jamais.

Paola Pigani

 

Les langues du monde

 

 

 

 

 

 

 

Ce dimanche 22 septembre, Place Sathonay, à Lyon, ils ne seront pas moins d'une trentaine de poètes à tenter un drôle de marathon poétique de 11h à 18h30.

Dans le cadre du "Forum des langues", chacun d'eux lira, non ses propres textes, mais ceux de poètes étrangers essentiels à ses yeux.

A ne pas manquer sous le soleil attendu!

A 18h30, s'ouvrira un Cabaret Poétique en plein air.

 

 

Rencontre Dédicace

Le noir n'existe pas

Les prunes aux branches

tachent le soir

de ô violets

le geste  pour cueillir

un fruit un nuage

serait le même

si j'avais la vue de ce vieillard

toutes les silhouettes

toutes les voix se confondent

en un ballet murmurant

jusqu'au cœur de son sommeil

le jour  décline

en autant de leurres chromatiques

le noir n'existe pas